Tormenta

Si no puedo retenerlo en el pecho
Si no puedo
Si escuece y palpita como una herida
Si duele
Si...

Seis días

Fue de repente
como pasan las cosas que no se olvidan
Fue en un segundo
o quizás una lenta eternidad que me desconcertó
Fue una sorpresa
cuando me vanagloriaba de estar a salvo
lejos de todos y de todo
a salvo

Es incierto
volátil
etéreo
incontrolable
como las cosas que merecen la pena
Es la vida

Cuestión de peso

Y de espacio
De intención
De nadar entre la duda
De flotar en la certeza
De debatirte entre el "otra vez" y el "¿por qué no?"

Cuestión de peso
como el respirar
como el día a día

Y de perspectiva temporal
De realidad
De percepción desnuda
De tomar una pausa
De luchar entre lo posible y lo deseable

Cuestión de peso
como sobrevivir
como seguir respirando


Y de ganas
De fuerza
De seguir adelante
aunque lo que te pida el cuerpo sea parar

Te me enredas

Te me enredas
En los pensamientos
Entre la letra de una vieja canción
dónde antes no entrabas
Entretejes tu cara,
tu sonrisa, tu voz
en las costuras de mi alma

Te me enredas
Como un verso recitado
Como un mantra

Te me enredas
En el tiempo
En los minutos
como horas que no acaban
Te apareces
cual destello de luz
en la noche cerrada

Te me enredas
Susurrando mi nombre
Llenándome de esperanza

Y no te enteras

Y no sé si quiero
la verdad
desnudarme tanto.
Más allá del pecho descubierto cuando te miro a los ojos
De las rodillas al aire cuando mi corazón salta
Cuando vuelvo a verte
Y si te miro
Y si me miras
Y si me ves
Y no sé si quiero

Intrusos

Nos rodean. Son una realidad más tangible que una misma. Ocupan plazas públicas, tienen voz y voto y nos han desplazado a la periferia de casi todo. Y no es que las afueras de nada sea un mal lugar en el que estar, es que en la mayoría de las ocasiones no nos queda otro remedio.
Sumergida en la bulliciosa tarde de una Huelva cualquiera, ayer mismo, crucé mi camino con unos cuantos intrusos. Hay impostores de profesiones, de lugares y, los que para mi ocupan el sitio menos honroso de la cadena alimenticia, los suplantadores de sentimientos.
Hay que tener cuidado de no rozarlos siquiera... cual ortigas dejan ese recuerdo de picor que dura días y que vuelve cada vez que te los cruzas por la calle.

Es un terremoto

Y es mirarte, sentirte, olerte... es reencontrarme contigo tras tanta ausencia que ni te recuerdo... es cruzar las miradas por casualidad... por reflejo... no son mariposas... es un terremoto que nace en la boca del estómago, donde nacen los buenos sentimientos... y los no tan buenos... es un sentir flaquear las piernas, tener que asegurarme de que la voz suena firme... concentrar todas mis fuerzas en no pasear mis ojos por ti como si tomase medidas... es un terremoto... rápido, inesperado y que deja resaca... es un terremoto que deseo y temo a la vez, cada vez... y es mirarte y reclamarme a mi misma un porqué... ¡tomara!